A Bice
Smarrita,
sotto cumuli d’anni
e di cemento,
pur la memoria
di quel ponte
che traghettava
i nostri passi di bambine.
Ma non sconfitto
è il vento;
ora si è fatto
spirito del Borgo,
ha la sua dimora
nelle cavità di androni e palafitte
e ancora,
al varco ci travolge e dice
quel che è perduto
e quello che rimane.
… tra noi questa lunghissima alleanza
e immagini lontane
che il ricordo scompiglia
e ricompone.
Sul ponte
improvviso,
l’uragano.
Le nostre mani unite
a trattener l’ombrello rovesciato,
il turbine del vento
che confonde
quella tua sciarpa gialla
con la mia sciarpa rosa.
sotto cumuli d’anni
e di cemento,
pur la memoria
di quel ponte
che traghettava
i nostri passi di bambine.
Ma non sconfitto
è il vento;
ora si è fatto
spirito del Borgo,
ha la sua dimora
nelle cavità di androni e palafitte
e ancora,
al varco ci travolge e dice
quel che è perduto
e quello che rimane.
… tra noi questa lunghissima alleanza
e immagini lontane
che il ricordo scompiglia
e ricompone.
Sul ponte
improvviso,
l’uragano.
Le nostre mani unite
a trattener l’ombrello rovesciato,
il turbine del vento
che confonde
quella tua sciarpa gialla
con la mia sciarpa rosa.
Santina de Angelis
(Trani 1913 – Genova 2005)
Il Bisagno del tempo che fu, in un post un po’ OT rispetto al mio solito sguardo verde. Oggi mi fermo al bianco e nero, ai grigi del nitrato d’argento. Il ponte Pila, nei pressi di Brignole, oggi non c’è più perché in quel tratto il torrente è stato coperto nel 1929, mentre l’arredo del ponte, ringhiere e lampioni, è stato trasferito sul ponte Monteverde, di fronte all’ ingresso del cimitero monumentale di Staglieno. I versi sono di mia madre Santina, insegnante e poetessa, che negli anni ’20 del Novecento era una bambina.